"La inspiración en la composición artística se asocia a un brote de creatividad irracional e inconsciente."
Y cada vez que la veía todo a su alrededor se enmudecía, hasta las palabras de ella. Se sentaba a admirarla, pero no la veía superficialmente como ella pensaba... mientras sus labios se abrían y cerraban expulsando algunas frases quizás sin sentido, él solo la contemplaba. Bella como ninguna, mágica, misteriosa... así la veía...
Los minutos se detenían, él solo analizaba cada gesto, cada movimiento, como en cámara lenta, muy lenta. Y su mente volaba, a miles de kilómetros y pies de altura...llegaba al espacio sideral, se preguntaba qué había hecho ella para merecer tanta perfección en su imperfección, claro...
Y seguía sentado, cruzaba las piernas, una posición hippie tal vez. Pero no volteaba, no parpadeaba, no escuchaba...solo miraba...
Ella volteaba a verlo y volvía su mirada. Le contaba historias que él no conocía y tampoco comprendía, porque en verdad seguía sin escucharla...
Y no la escuchaba, solo la miraba... La contemplaba...Y cruzaba los brazos pero sin apartar su vista de ese objetivo con silueta de mujer perfecta.
Sus ojos viajaban contorneando la belleza y pureza femenina. Y ella no lo notaba... parecería hablarle al viento... Y seguía sin percatarse de ese hombre a un lado del salón, en un rincón con dirección a la puerta... esa puerta que separa un abismo entre ellos...
Y su mente seguía volando, sus pensamientos esquivaban las nubes de la seducción, en vano...Porque mientras él continuaba su paseo con los pájaros, ella se dirigía a alguien...diferente...
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